Ignazio Buttitta - Lingua e dialettu.

                                                              ( Profazio - Buttitta)

Lingua e dialettu

Un populu

mittitilu a catina

spughiatilu

attuppatici a vucca

è ancora libiru.

Livatici u travagghiu

u passaportu

a tavula unnu mancia

u lettu unnu dormi,

è ancora riccu.

Un populu

diventa poviru e servu

quannu ci arrubbanu a lingua

addutata di patri:

è persu pi sempri.

Diventa poviru e servu

quannu i paroli non figghianu paroli

e si mancianu tra d’iddi.

Mi nn’addugnu ora,

mentri accordu la chitarra du dialettu

ca perdi na corda lu jornu.

Mentre arripezzu

a tila camuluta

ca tissiru i nostri avi

cu lana di pecuri siciliani.

E sugnu poviru:

haiu i dinari

non li pozzu spènniri;

i giuelli

e non li pozzu rigalari;

u cantu

nta gaggia

cu l’ali tagghiati.

Un poviru

c’addatta nte minni strippi

da matri putativa,

chi u chiama figghiu

pi nciuria.

Nuàtri l’avevamu a matri,

nni l’arrubbaru;

aveva i minni a funtana di latti

e ci vìppiru tutti,

ora ci sputanu.

Nni ristò a vuci d’idda,

a cadenza,

a nota vascia

du sonu e du lamentu:

chissi non nni ponnu rubari.

Non nni ponnu rubari,

ma ristamu poviri

e orfani u stissu.

Ignazio Buttitta 

(1970)

Poeta Roberto Roversi

                                       (Lucio Dalla e Roberto Roversi)

Roberto Roversi

Trenta miserie d’Italia

XXII

La Grecia brucia.

Brucia l’Italia.

Antonio è partito.

Brucia cuore e futuro.

Morti Sciascia Calvino Pasolini

Fortini Volponi Vittorini persone

di alto gradimento. La giornata

è lunga amara in questa Italia

cavallo che caracolla azzoppato.

Sta arrivando l’inverno.

Sarà di nuovo il tempo bianco della neve?

O prevarranno giornate temute

con poche voci annidate nel petto?

Chi nel silenzio e l’attesa raccoglierà

le nuove vicende?

Chi

raccoglierà fra i sassi le nuove canzoni?

Momento gelido da ricordare.

Vittorini cammina adagio lungo i navigli

rapido e sicuro Calvino sta scrivendo

una lettera

Pavese ha appena bevuto cicuta nel terribile

silenzio d’agosto

Fortini arriva correndo impetuoso e

ammonisce la vita.

Sferziamo cavalli che sono bianchi cavalli

di pietra.

Un vulcano aspetta di triturare il cielo.

Cenere bianca fredda si depone ai miei piedi.

E tuttavia anche noi aspettiamo.

Pasolini

                                     Comunicato all’Ansa (Un cane) – 

Ahi, cane, fermo sul ciglio della via Prenestina

che si guarda di qua e di là prima di attra­ver­sare la strada.

Non ha nulla da ridire: accetta tutto.

Non ha dignità da difen­dere, a causa della sua bontà.

Ecco quindi la mia conclusione:

la ras­se­gna­zione non ha niente da invi­diare all’eroismo.

                         Pier Paolo Pasolini

                      (da Tra­su­ma­nar e orga­niz­zar)

Parole, musica e fantasia: I VECCHI AMICI

Così ho rivisto i miei vecchi amici;

non accadeva da anni!

Mi sono apparsi felici,

ammesso che il vino non inganni.

“Non sembrate  i miei amici,

ma gli amici di mio padre!”

Dissi dopo i saluti

e in anticipo sulle risate.

“Come va? Tutto bene? E  voi come state?”

I figli, il lavoro e poi solo cazzate;

con i discorsi un po’ più sensati

lasciati per quando ci siamo lasciati.

Per quando s’incontrano  alcool e luci

e giocano insieme e ti fanno la strada

e ti fanno i pensieri lunghi e silenziosi

tipici di chi torna a casa da solo.

Per quando, “in veritas”, parli a te stesso

e ti domandi, con tutto l’affetto,

“ma se li avessi  conosciuti adesso,

quanti di loro ti saresti  scelto?”

Non credo tutti, magari qualcuno,

ma è più probabile, credo, nessuno;

con quelle teste così complicate,

le idee distorte, le scelte insensate…

Quell’ atteggiamento fin troppo sicuro

sotto una sola mano d’ironia

che se durava ancora per poco

l’intonaco dal muro cadeva via.

E cadeva via il vetro dallo specchio

per sputtanare le nostre paure,

la distrazione, la noia, il rimpianto,

il triste vuoto delle nostre parole.

Ma poi ad un tratto il dio della canzone

si manifesta nella mia radio

e con un colpo ben fatto e mirato,

mi scaraventa di nuovo lontano.

E mi sbatte in faccia l’antica incoscienza

che lentamente ho abbandonato;

e mi sbatte in faccia di nuovo il sorriso,

di chi si è risposto, di chi si è compreso.

PREGHIERA LAICA PER I MIGRANTI di Erri De Luca

«Mare nostro che non sei nei cieli
e abbracci i confini dell'isola
e del mondo col tuo sale,
sia benedetto il tuo fondale,
accogli le gremite imbarcazioni
senza una strada sopra le tue onde
i pescatori usciti nella notte,
le loro reti tra le tue creature,
che tornano al mattino con la pesca
dei naufraghi salvati.
Mare nostro che non sei nei cieli,
all'alba sei colore del frumento
al tramonto dell'uva e di vendemmia.
ti abbiamo seminato di annegati più di
qualunque età delle tempeste.
Mare Nostro che non sei nei cieli,
tu sei più giusto della terraferma
pure quando sollevi onde a muraglia
poi le abbassi a tappeto.
Custodisci le vite, le visite,
come foglie sul viale,
fai da autunno per loro,
da carezza, abbraccio, bacio in fronte,
madre, padre prima di partire»

[Il commovente pensiero dello scrittore per le vittime del naufragio a sud della Sicilia]

Primavera - Nicola Paparo

(Nicola Paparo)

PRIMAVERA

Ntra la scìoddra, 'mpaccì 'u puzzu,

su’  jiurut’i   fieddrurazzi;

è  spicata  già  l’ervuzza

e  Titina  li  pannizzi

a  ru  suli   spampinazza.

-Si nd’è jiutu, cchi  biddrizza,

finalment’u   mis’i   marzu –

pensa  e  tutta  già  si  sbrazza

mentri  spanda  ri   pannizzi.

Palumbeddra  senza feli

è  vinuta  Primavera.

Genti  san’e  jumburuta,

lienti, grassi e sguaddrarati,

si su’  tutti  rivijjiati

e tant’arvuli  spicati

paran  puru  li malati.

Giuvineddra passeggera

è d’a  vita Primavera.

Cuomu rosa  profumata

dop’appena  ‘na  jiurnata,

tutta  muscia  e spampinata

lestu lestu  si  ‘nd’è  jiuta.

          

                                                                  Nicola  Paparo      

                                                   (Bosco manco ferrato)

                                            

Edward Cummings - Il tuo cuore lo porto con me

Il tuo cuore lo porto con me

Il tuo cuore lo porto con me.

Lo porto nel mio

Non me ne divido mai.

Dove vado io, vieni anche tu, mia amata;

qualsiasi cosa sia fatta da me,

la fai anche tu, mia cara.

Non temo il fato

perché il mio fato sei tu, mia dolce.

Non voglio il mondo, perché il mio,

il più bello, il più vero sei tu.

tu sei quel che luna sempre fu

e quel che un sole sempre canterà sei tu

Questo è il nostro segreto profondo

radice di tutte le radici

germoglio di tutti i germogli

e cielo dei cieli

di un albero chiamato vita,

che cresce più alto

di quanto l'anima spera,

e la mente nasconde.,

Questa è la meraviglia che le stelle separa.

Il tuo cuore lo porto con me,

lo porto nel mio.

da PensieriParole <http://www.pensieriparole.it/poesie/poesie-d-autore/poesia-68719>

La via giusta. Sandrino Aquilani

Peppino Aquila - Poeta

CUMPAGNIALLI  MIE

Me guardu, certe vote, 'ntra stu specchjiu,

me giru e me rivuatu a manca e a derra,

me paru nu quatraru turmentatu

chi 'un tena pace e nun se po' cunsulà.

Vulissi 'n 'atra vota turnare piccirillu,

vulissi 'n 'atra vota jucare a l'ammucciatella,

vulissi 'n 'atra vota abbrazzare i cumpagnialli mie,

vulati all'antrasatta ppe' sti munni assai luntani.

A nostalgia cocente é sempre ccà, presente

'ntra stu core, chjiagatu e martoriatu ppe'

sta lunga luntananza, ppe' stu destinu amaru

c'avimu avutu e suppurtà.

Ne restanu sulu e sultantu i ricuardi bialli 

e chilli juachi e de chilla gioventù.

Ricuardi chi 'un se caccianu e ra mente,

ppe' ne putire cunsulare sempre e chjiù.

PEPPINO AQUILA

Briganti

Briganti

Non aspettarmi sveglia, non so se tornerò,
ho imparato, madre, finalmente a dire NO.
Stanno arrivando ormai e ci portano l’Italia,
ce la ficcheranno in gola come fosse una pastiglia.

Non aspettarmi, amore, la vita è troppo corta,
serra forte gli occhi sotto questa coperta.
Stanno arrivando e se ti prendono lo so,
morta e nuda in piazza un giorno ti ritroverò.

Conto i passi e nel cuore non sento più paura,
ti bacio così forte quasi mi sembri vera,
stringo in pugno una terra che mi è stata rubata
polvere di un’Italia sedotta e abbandonata….

Aspettami, domani io ritornerò vincente,
ritroverò il mio sud e tutta la sua gente.
Aspettami, amore, e suona la tammorra,
ci vengono a salvare e ci portano la guerra.

Non aspettarmi, fratello, col mio cuore in mano,
lo vedi sto morendo, però sono sereno.
Sta arrivando un vento nuovo a scrivere la storia,
un canto in dialetto a riportare la memoria!

Conto i passi e nel cuore non sento più paura,
ti bacio così forte quasi mi sembri vera,
stringo in pugno una terra che mi è stata rubata
polvere di un’Italia sedotta e abbandonata…

Francesca Antudo Amato

Martha Medeiros

Scritta originariamente da Martha Medeiros, erroneamente attribuita a Pablo Neruda.

Qui sotto l'originale

A morte devagar (Lentamente muore)

Lentamente muore chi diventa schiavo dell’abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi, chi non cambia la marca o colore dei vestiti,chi non rischia,chi non parla a chi non conosce.

Lentamente muore chi evita una passione,

chi vuole solo nero su bianco e i puntini sulle i

piuttosto che un insieme di emozioni;

emozioni che fanno brillare gli occhi,

quelle che fanno di uno sbaglio un sorriso,

quelle che fanno battere il cuore

davanti agli errori ed ai sentimenti!

 

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,

chi è infelice sul lavoro,

chi non rischia la certezza per l’incertezza,

chi rinuncia ad inseguire un sogno,

chi non si permette almeno una volta di fuggire ai consigli sensati.

 

Lentamente muore chi non viaggia,

chi non legge,

chi non ascolta musica,

chi non trova grazia e pace in se stesso.

 

Lentamente muore chi distrugge l’amor proprio,

chi non si lascia aiutare,

chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna.

 

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,

chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,

chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce.

 

Evitiamo la morte a piccole dosi,

ricordando sempre che essere vivo richiede uno sforzo

di gran lunga maggiore

del semplice fatto di respirare!

 

Soltanto l’ardente pazienza porterà al raggiungimento di

una splendida felicità

(Martha Medeiros)

Il Genio della Massa - Charles Bukowski

C’è abbastanza perfidia, odio, violenza,
Assurdità nell’essere umano medio
Per fornire qualsiasi esercito in qualsiasi giorno.

E i migliori assassini sono quelli che predicano contro.
E i migliori a odiare sono quelli che predicano AMORE
E i migliori in guerra - in definitiva - sono quelli che predicano PACE

Quelli che Predicano dio hanno bisogno di dio

Quelli che predicano pace non hanno pace

Quelli che predicano amore non hanno amore

Attenti ai predicatori

Attenti ai sapienti

Attenti a quelli che leggono sempre libri

Attenti a quelli che o detestano
la povertà o ne sono orgogliosi

Attenti a quelli pronti a elogiare
poichè hanno bisogno di elogi in cambio

Attenti a quelli veloci nel censurare
perché hanno paura di ciò che non sanno

Attenti a quelli che cercano continuamente
la folla; da soli non sono nessuno

Attenti
Agli Uomini Comuni
Alle Donne Comuni
ATTENTI al loro Amore

Il loro è un amore comune che mira alla mediocrità

Ma c’è il genio nel loro odio
C’è abbastanza genio nel loro odio per ucciderti,
per uccidere chiunque

Non volendo la solitudine
Non concependo la solitudine
Cercheranno di distruggere
Tutto ciò che si differenzia da loro stessi

Non sapendo creare l’Arte
Non capiranno l’Arte

Considereranno il loro fallimento come creatori
Solo come un fallimento del mondo

Non essendo in grado di amare pienamente
CREDERANNO Il Tuo Amore
Incompleto E POI ODIERANNO TE

E il loro odio sarà perfetto

Come un diamante splendente

Come un coltello

Come una montagna

COME UNA TIGRE

Come cicuta


La Loro ARTE

più raffinata.

LA POESIA SALVERA' IL MONDO

la Poesia salverà il Mondo , mi piace pensarlo , impone lentezza, riflessione, generosità, lentezza della vita e riflessione sui particolari che la quotidianità ci impone, generosità verso l’altro che soffre.

PABLO NERUDA Lentamente muore

FRAPPANTICCHIO

         

 U  MORTUORU



Duva botti a ninna e una a randa

i  dì campani dà gghiesa i S. Nicola

si sentanu ppi l’aria rintrunari.

Ancunu stava mali, e sta ppi ni lassari ….

Chissa  chin’è che muortu ?



Fimmini a ru friscu o subba a porta

e  d’uomini a ra ghiazza o intra a cantina,

s’addumandanu di vucca a vucca……

chin’è  ch’è muortu ?


Fora ancunu l’appura

sapiti: è muortu u tali,

e intra nu nenti  u sa tuttu Scandali.

S’è viecchiu, u paisi resta cum’era;

s’è giuvanieddru , è  tutta na luttera.

Frappanticchio

Frappanticchio - A fatiga dù poviru

                                (foto archivio fotografico Aprigliano )

 A FATIGA DU’ POVIRU

Cumpa’ dicia nu poviru scuntientu ,

a ru cumpari sua, mentri zappava

cu nu patruni avaro, a poca paga,

nuva campamu i pani, no di vientu;

quindi hamu fatigari . E suspirava …..



Cumpà dissa l’atru, chi bua fari ?

E’ d’accussì , u ci stamu a pinsari ;

quando putimu jamu ad ancuna rasa

e fatigamu quando no a ra casa e ni

ripusamu.



E guarda a ru cumpari!

Ija ci piansu, dissa ru primu ,

tirandu ara pippa… u ra viditi ?

E’ propriu intra u mienzu e cura manu,

 facia signu a ra trippa:



chissa è ra mia, e a ra casa ci sunu l’atri

e su ci piensu ija ca sugnu patri,

chini pricura ra benzina ?

E senza chissa, a machina camina ?

No certamente…… Allura fatigamu

quando puva murimu, ni ripusamu.


Frappanticchio